Going through a Big Bad Case of the Blues.
Just went through both Ridi Pagliaccio and Pathetica in one night. Probably gonna top it with Tool's Schism and In Flames' Graveland. Yep, not quite feelin' hopeful today. Just don't see the point in it.
I am of a rare, dying breed of pessimist: The one that is certain some fashion of order should have existed in the universe... And at the moment, equally certain Man has either forgot all about it or forsaken it for more immediate goals. Everything is wrong.
Hope somebody reads this sometime. Probably won't happen.
Meh... Not sure what else to say.
Reader, if there's any left, this tyrannical world will have its whimsical way on us, laugh at our own cynical laughter when it is done shattering our hopes and dreams and turning us into something that doesn't dare look at itself in the mirror. So, if you're reading this, take care of yourself. The road is slippery out there, and the floor is covered in razors.
Take care...
20 May 2010
30 April 2010
La Fe de Oro'ir
Oro'ir se marchaba contento. El Sombrío Emperador de los Odios, custodio de las Sagradas Leyes de los Pueblos, mantenía el delicado balance entre los Cinco Pueblos mediante la temida amenaza de los Odios, seres sombríos que parecían poco más que una mancha de tinta sólida y animada, pero que podían consumir a cualquier ser viviente con sólo tocarlo. Aunque ninguno de los Cinco Pueblos lo admitiría, era el temor a los Odios el que había mantenido la paz, más que cualquier otra cosa.
Oro'ir jugaba de buen grado a los juegos de supuesta civilidad de las Cortes de los Cinco Pueblos; intervenía cuando pactaban nuevas paces, alentaba y permitía el desarrollo, que traía consigo crecimiento y expansión... A sabiendas de que el desarrollo del reino vecino no pasaría inadvertido para los pueblos fronterizos, y que a la larga, las envidias harían estallar la inevitable confrontación.
Es entonces cuando los Cinco Pueblos recibían un recordatorio forzoso de la verdadera naturaleza del Sombrío...
Era precisamente esta capacidad de dominar sus voraces apetitos, la que le había concedido el mando de los Odios: Mientras que sus predecesores y compañeros daban rienda suelta a los mismos en pequeñas escaramuzas contra otros Odios, Oro'ir sabía mantener una imagen de civilidad y aparentar que nada ocurría. Con lo que sus enemigos, Odios o extraños, conocedores del apetito insaciable de los Odios, se sentían en confianza.
Es claro que él había provocado la guerra entre Juk'lar e Ílosan. Y fue tan sencillo... Lo recordaba con perfecta claridad. Hombres Oso de Juk'lar persiguiendo a su presa, una mujer conejo, y poco a poco acercándose a la Marca de Ílosan... Para cuando atravesaron la Marca, la nieve cayó inmisericordemente sobre ellos, y pensaron que la habían perdido. Cuando buscaban el camino a casa, creyeron verla venir.
Entonces, por órdenes de Oro'ir, Alan'ar, el Odio que había consumido a la mujer conejo, asumió la forma de su presa.
Este peculiar talento de los Odios era desconocido para las demás razas, que en sus leyendas sobre los temibles Bárbaros de las Sombras, únicamente los conocían por su ferocidad en el combate y su forma de consumir a sus enemigos. Nadie sabía que, cuando un Odio maduraba hasta ser capaz de contener su voracidad por momentos, poseía todos los recuerdos y aptitudes de su alimento, incluyendo la de tomar su forma por lapsos cortos.
Alan'ar en su disfraz consumió a los Hombres-Oso sin mayor trabajo, para descubrir que eran generales de Juk'lar, y consejeros del Rey de los Hombres-León. Con los conocimientos de Alan'ar, Oro'ir comenzó a tramar su venganza por la única derrota en la historia de los Odios, contra el tatarabuelo de Grröthar, 500 años atrás.
Así, los Odios supieron precísamente qué rastros dejar que serían invisibles para un Hijo de Ílosan, pero evidentes para un Hombre de la Jungla: Unos cuantos cabellos de Hombre Oso tirados en la nieve, y una sencilla cinta de cuero adornada con un colmillo.
El Rey de los Hombres-León, irascible como era, había caído en su trampa. Poco importaba ya que Grröthar fuera consciente de ello; el daño ya estaba hecho. Ninguna propuesta de paz podía satisfacer a los Hijos de Ílosan ante la ruptura del báculo. Además, Ssill había sido humillado. La Tundra entera, cuya frialdad los hacía incapaces de comprender los impulsos del Félido, tomaría la reacción impulsiva de Grröthar como afrenta personal.
Y por supuesto, una guerra entre Ílosan y Juk'lar no podía ser ignorada por los Odios. Cumpliría su promesa al rey de la Jungla: Pasara lo que pasara, los Odios se alimentarían bien ese año...
Oro'ir jugaba de buen grado a los juegos de supuesta civilidad de las Cortes de los Cinco Pueblos; intervenía cuando pactaban nuevas paces, alentaba y permitía el desarrollo, que traía consigo crecimiento y expansión... A sabiendas de que el desarrollo del reino vecino no pasaría inadvertido para los pueblos fronterizos, y que a la larga, las envidias harían estallar la inevitable confrontación.
Es entonces cuando los Cinco Pueblos recibían un recordatorio forzoso de la verdadera naturaleza del Sombrío...
Era precisamente esta capacidad de dominar sus voraces apetitos, la que le había concedido el mando de los Odios: Mientras que sus predecesores y compañeros daban rienda suelta a los mismos en pequeñas escaramuzas contra otros Odios, Oro'ir sabía mantener una imagen de civilidad y aparentar que nada ocurría. Con lo que sus enemigos, Odios o extraños, conocedores del apetito insaciable de los Odios, se sentían en confianza.
Es claro que él había provocado la guerra entre Juk'lar e Ílosan. Y fue tan sencillo... Lo recordaba con perfecta claridad. Hombres Oso de Juk'lar persiguiendo a su presa, una mujer conejo, y poco a poco acercándose a la Marca de Ílosan... Para cuando atravesaron la Marca, la nieve cayó inmisericordemente sobre ellos, y pensaron que la habían perdido. Cuando buscaban el camino a casa, creyeron verla venir.
Entonces, por órdenes de Oro'ir, Alan'ar, el Odio que había consumido a la mujer conejo, asumió la forma de su presa.
Este peculiar talento de los Odios era desconocido para las demás razas, que en sus leyendas sobre los temibles Bárbaros de las Sombras, únicamente los conocían por su ferocidad en el combate y su forma de consumir a sus enemigos. Nadie sabía que, cuando un Odio maduraba hasta ser capaz de contener su voracidad por momentos, poseía todos los recuerdos y aptitudes de su alimento, incluyendo la de tomar su forma por lapsos cortos.
Alan'ar en su disfraz consumió a los Hombres-Oso sin mayor trabajo, para descubrir que eran generales de Juk'lar, y consejeros del Rey de los Hombres-León. Con los conocimientos de Alan'ar, Oro'ir comenzó a tramar su venganza por la única derrota en la historia de los Odios, contra el tatarabuelo de Grröthar, 500 años atrás.
Así, los Odios supieron precísamente qué rastros dejar que serían invisibles para un Hijo de Ílosan, pero evidentes para un Hombre de la Jungla: Unos cuantos cabellos de Hombre Oso tirados en la nieve, y una sencilla cinta de cuero adornada con un colmillo.
El Rey de los Hombres-León, irascible como era, había caído en su trampa. Poco importaba ya que Grröthar fuera consciente de ello; el daño ya estaba hecho. Ninguna propuesta de paz podía satisfacer a los Hijos de Ílosan ante la ruptura del báculo. Además, Ssill había sido humillado. La Tundra entera, cuya frialdad los hacía incapaces de comprender los impulsos del Félido, tomaría la reacción impulsiva de Grröthar como afrenta personal.
Y por supuesto, una guerra entre Ílosan y Juk'lar no podía ser ignorada por los Odios. Cumpliría su promesa al rey de la Jungla: Pasara lo que pasara, los Odios se alimentarían bien ese año...
23 April 2010
Discusiones religiosas III (Ora sí, ya, les prometo que es la última... NOT!!!)
Esta vez la discusión la estoy teniendo conmigo mismo.
Ya no sé de qué sabor religioso soy. Otra vez me desconvenció el Catolicismo de mis padres, cuyos principios reconocería y respetaría si fueran realizables y asequibles.
(Es decir, uno se topa con una Iglesia que lleva 2,000 años sosteniendo la misma postura frente al sexo, que es una postura respetable... pero luego, se topa uno con joyitas como las declaraciones del Card. Arizmendi. Sí, la sociedad está sobreerotizada, pero se supone que ellos optan por apartarse de la sociedad y vivir en comunidades separadas o en casas parroquiales para alejarse de las partes negativas de la misma. Que no nos vengan a echar la culpa de Maciel.)
La Iglesia en México nos hirió a quienes entonces éramos sus fieles con esos comentarios. Me parece, en ese sentido, mucho más auténtica, valiente y loable la postura del Papa.
Pero luego, se topa uno con otros detalles, como que nos enseñan a todos que "todo pecado en materia de sexto mandamiento es grave" (y sacan por allí una cita sanpablezca), cuando el Catecismo de la Iglesia Católica dice que puede ser grave o leve según varios factores (y de entrada, excluye la masturbación del adolescente de los graves). A la mayoría de la gente que yo conozco nos han engañado. No se han tomado la molestia de utilizar los recursos que la propia Iglesia les provee para instruirnos en la fe; nos imponen a nosotros la responsabilidad de irnos enterando, pero luego, ellos que retienen el monopolio del perdón de los pecados, no se preocupan en estar actualizados sobre la "legislación" que su propia Iglesia les da sobre sus ofensas (cuando además ésta está disponible gratuitamente por Internet en al menos ocho idiomas, incluyendo el español.)
Así que los laicos tenemos la culpa de que haya curas que violen niños; no tiene nada que ver el hecho de que ellos, contra lo que dicen sus propias autoridades, le enseñen a toda la población a reprimirse.
No me gusta la idea, y eso, hace que afloren otras inquietudes que quedaban latentes de mis primeras renuncias a la fe de mis padres (y que yo, en mis sucesivos regresos, había optado por callar por humildad y aceptar las respuestas que la Iglesia me ofrecía por fe [lo cual es menos descabellado de lo que suena]):
El culto obligado, la adhesión impuesta, y la visión de la vida como una eterna batalla entre Cielo e Infierno, en la cual somos un insignificante puntito... No quiero creer que no importo, que no importamos, en el gran esquema de las cosas. Hacer lo del diario ya es grande, pero además algunos podemos hacer aún un poquillo más. No creo que eso sea irrelevante a los ojos de Lo Que Sea Que Esté Allá Arriba.
No me quiero terminar de decidir por las opciones que había tomado anteriormente; supongo que seré un "agnóstico en el clóset" hasta en tanto no decida qué rumbo definitivo deben tomar mis creencias.
Por el momento, evitaré orar, acudiré al culto para permitir que influya en mí pero con ojo crítico, y estaré observando. Cuando encuentre una corriente con la que pueda comulgar, veré la manera de adoptarla formalmente sin causar escándalo.
Ya no sé de qué sabor religioso soy. Otra vez me desconvenció el Catolicismo de mis padres, cuyos principios reconocería y respetaría si fueran realizables y asequibles.
(Es decir, uno se topa con una Iglesia que lleva 2,000 años sosteniendo la misma postura frente al sexo, que es una postura respetable... pero luego, se topa uno con joyitas como las declaraciones del Card. Arizmendi. Sí, la sociedad está sobreerotizada, pero se supone que ellos optan por apartarse de la sociedad y vivir en comunidades separadas o en casas parroquiales para alejarse de las partes negativas de la misma. Que no nos vengan a echar la culpa de Maciel.)
La Iglesia en México nos hirió a quienes entonces éramos sus fieles con esos comentarios. Me parece, en ese sentido, mucho más auténtica, valiente y loable la postura del Papa.
Pero luego, se topa uno con otros detalles, como que nos enseñan a todos que "todo pecado en materia de sexto mandamiento es grave" (y sacan por allí una cita sanpablezca), cuando el Catecismo de la Iglesia Católica dice que puede ser grave o leve según varios factores (y de entrada, excluye la masturbación del adolescente de los graves). A la mayoría de la gente que yo conozco nos han engañado. No se han tomado la molestia de utilizar los recursos que la propia Iglesia les provee para instruirnos en la fe; nos imponen a nosotros la responsabilidad de irnos enterando, pero luego, ellos que retienen el monopolio del perdón de los pecados, no se preocupan en estar actualizados sobre la "legislación" que su propia Iglesia les da sobre sus ofensas (cuando además ésta está disponible gratuitamente por Internet en al menos ocho idiomas, incluyendo el español.)
Así que los laicos tenemos la culpa de que haya curas que violen niños; no tiene nada que ver el hecho de que ellos, contra lo que dicen sus propias autoridades, le enseñen a toda la población a reprimirse.
No me gusta la idea, y eso, hace que afloren otras inquietudes que quedaban latentes de mis primeras renuncias a la fe de mis padres (y que yo, en mis sucesivos regresos, había optado por callar por humildad y aceptar las respuestas que la Iglesia me ofrecía por fe [lo cual es menos descabellado de lo que suena]):
El culto obligado, la adhesión impuesta, y la visión de la vida como una eterna batalla entre Cielo e Infierno, en la cual somos un insignificante puntito... No quiero creer que no importo, que no importamos, en el gran esquema de las cosas. Hacer lo del diario ya es grande, pero además algunos podemos hacer aún un poquillo más. No creo que eso sea irrelevante a los ojos de Lo Que Sea Que Esté Allá Arriba.
No me quiero terminar de decidir por las opciones que había tomado anteriormente; supongo que seré un "agnóstico en el clóset" hasta en tanto no decida qué rumbo definitivo deben tomar mis creencias.
Por el momento, evitaré orar, acudiré al culto para permitir que influya en mí pero con ojo crítico, y estaré observando. Cuando encuentre una corriente con la que pueda comulgar, veré la manera de adoptarla formalmente sin causar escándalo.
17 February 2010
Etori Firamosca di Capua
Chiste en Ita-ñol
Etori Firamosca di Capua, Cavalleri Andanti.
Etori Firamosca di Capua si pone piecca per piecca della sua armatura, si monta so la sua cavalgatura, e cavalga e cavalga e cavalga sulla placida planicie. Ma de subito, senti un forte dolore in soto ventre.
Etori Firamosca di Capua dismonta so la sua cavalgatura, rimove piecca per piecca della sua armatura, per fare... una piccola borolina!!!
Etori Firamosca di Capua si pone piecca per piecca della sua armatura, si monta so la sua cavalgatura, e cavalga e cavalga e cavalga sulla placida montagna. Ma de subito, senti altro forte dolore in soto ventre.
Etori Firamosca di Capua dismonta so la sua cavalgatura, rimove piecca per piecca della sua armatura, per fare... una altra piccola borolina!!!
Etori Firamosca di Capua si pone piecca per piecca della sua armatura, si monta so la sua cavalgatura, e cavalga e cavalga e cavalga sulla placida estepa. Ma de subito, senti un terzio forte dolore in soto ventre.
Etori Firamosca di Capua, medita: "Perché vo dismontar so la mia cavalgatura, rimover piecca per piecca della mia armatura, per fare... una terza piccola borolina? Al diavolo!!!"
ETORI FIRAMOSCA DI CAPUA... INVENTORE DELLA CONSERVA IN LATA!!!!
Etori Firamosca di Capua, Cavalleri Andanti.
Etori Firamosca di Capua si pone piecca per piecca della sua armatura, si monta so la sua cavalgatura, e cavalga e cavalga e cavalga sulla placida planicie. Ma de subito, senti un forte dolore in soto ventre.
Etori Firamosca di Capua dismonta so la sua cavalgatura, rimove piecca per piecca della sua armatura, per fare... una piccola borolina!!!
Etori Firamosca di Capua si pone piecca per piecca della sua armatura, si monta so la sua cavalgatura, e cavalga e cavalga e cavalga sulla placida montagna. Ma de subito, senti altro forte dolore in soto ventre.
Etori Firamosca di Capua dismonta so la sua cavalgatura, rimove piecca per piecca della sua armatura, per fare... una altra piccola borolina!!!
Etori Firamosca di Capua si pone piecca per piecca della sua armatura, si monta so la sua cavalgatura, e cavalga e cavalga e cavalga sulla placida estepa. Ma de subito, senti un terzio forte dolore in soto ventre.
Etori Firamosca di Capua, medita: "Perché vo dismontar so la mia cavalgatura, rimover piecca per piecca della mia armatura, per fare... una terza piccola borolina? Al diavolo!!!"
ETORI FIRAMOSCA DI CAPUA... INVENTORE DELLA CONSERVA IN LATA!!!!
28 January 2010
La lechuza
Quien realmente me conoce, entiende el significado de dicho animal (y no, nada tiene que ver con cómics de Alan Moore.)
Orolob caminó por el sendero nevado, el frío haciendo estragos en sus desgastados pies; literalmente pies de barro, de barro y sangre, por caminar por horas en la tundra gélida. De vez en cuando, el tronco escuálido de una conífera calva le restaba monotonía a la blancura del paisaje; blancura que, lejos de ser pureza, significaba la nada y el frío.
Cuando había sol, tenía el consuelo de amaneceres y atardeceres, que alegraban con su colorido la lobreguez del día; pero hacía horas que había caído la noche. Los cambios que habían sobrevenido al ambiente, lejos de ser aliento o alegría, sólo aumentaban la inclemencia de los elementos, pues la noche no cambiaba la sobriedad de su pálido manto; sólo aumentaban los vientos que lo sacudían, y lo golpeteaba con mayor fuerza la nieve que lo rasgaba.
Orolob no pudo más: Caminó hacia uno de tales troncos, adustos pero firmes, y se sentó a la sombra del mismo. Tomando aire, sentado como estaba sobre el gélido páramo para descansar sus pies, le pareció oír una variación en el sonido de los vientos. Una especie de zumbido rítmico, casi un golpeteo, como si...
Volteó inmediatamente a su izquierda, poniéndose en pie de un salto, mano en la empuñadura del cuchillo, listo para defenderse de lo que se acercaba por el aire. De inmediato se tranquilizó cuando atisbó al pájaro gris que volaba con gran rapidez. Se impresionó del silencio de su vuelo; si no llevara días caminando por aquél yermo, familiarizándose con el murmullo de sus vientos y el crujir de las cortezas de sus árboles, jamás hubiera reconocido al carroñero que se acercaba.
La lechuza se posó sobre el tronco del árbol, y desde las alturas abrió sus grandes ojos, escudriñando el suelo. Sus alas, cual manto de real armiño, cubrían su cuerpo en un gesto de desinterés arrogante.
De pronto, puso su vista en Orolob, y su mirada cambió por completo. La fijeza de sus enormes ojos grises parecían inmobilizar al hombre en el suelo; a ese ser, pequeño desde las alturas, cuyos pies sanguinolientos no eran muy distintos de las presas que solía cazar. De súbito, sin quererlo, a Orolob le sobrevino la angustia de estar siendo descubierto; violado en su intimidad, desnudado, por palabras olvidadas hacía tiempo, que los ojos grises vindicaban con firmeza.
El ave ladeó ligeramente la cabeza, en gesto inquisitivo. Orolob temía su siguiente movimiento; la fijeza de aquella mirada parecía recordarle las cosas no hechas, los caminos no andados... Enderezó la cabeza sin soltarle la mirada, y el humano sintió con vivacidad la acusación.
-No tengo que responderte- le dijo. La lechuza inclinó el cuerpo hacia adelante, aún sosteniendo la mirada en el hombre. A Orolob parecíale ver en aquellos ojos los reflejos de lo que había dejado atrás. Con fuerte ulular, el rapaz hizo la última parte de su acusación: Los seres que había lastimado.
Orolob comprendió que la más fría e implacable de las justicias, de la que nadie escapa -pues no hay yermo que se le interponga- es la de uno mismo. Viendo realizada su tarea, el ave se marchó con el mismo silencio con el que había llegado.
Orolob caminó por el sendero nevado, el frío haciendo estragos en sus desgastados pies; literalmente pies de barro, de barro y sangre, por caminar por horas en la tundra gélida. De vez en cuando, el tronco escuálido de una conífera calva le restaba monotonía a la blancura del paisaje; blancura que, lejos de ser pureza, significaba la nada y el frío.
Cuando había sol, tenía el consuelo de amaneceres y atardeceres, que alegraban con su colorido la lobreguez del día; pero hacía horas que había caído la noche. Los cambios que habían sobrevenido al ambiente, lejos de ser aliento o alegría, sólo aumentaban la inclemencia de los elementos, pues la noche no cambiaba la sobriedad de su pálido manto; sólo aumentaban los vientos que lo sacudían, y lo golpeteaba con mayor fuerza la nieve que lo rasgaba.
Orolob no pudo más: Caminó hacia uno de tales troncos, adustos pero firmes, y se sentó a la sombra del mismo. Tomando aire, sentado como estaba sobre el gélido páramo para descansar sus pies, le pareció oír una variación en el sonido de los vientos. Una especie de zumbido rítmico, casi un golpeteo, como si...
Volteó inmediatamente a su izquierda, poniéndose en pie de un salto, mano en la empuñadura del cuchillo, listo para defenderse de lo que se acercaba por el aire. De inmediato se tranquilizó cuando atisbó al pájaro gris que volaba con gran rapidez. Se impresionó del silencio de su vuelo; si no llevara días caminando por aquél yermo, familiarizándose con el murmullo de sus vientos y el crujir de las cortezas de sus árboles, jamás hubiera reconocido al carroñero que se acercaba.
La lechuza se posó sobre el tronco del árbol, y desde las alturas abrió sus grandes ojos, escudriñando el suelo. Sus alas, cual manto de real armiño, cubrían su cuerpo en un gesto de desinterés arrogante.
De pronto, puso su vista en Orolob, y su mirada cambió por completo. La fijeza de sus enormes ojos grises parecían inmobilizar al hombre en el suelo; a ese ser, pequeño desde las alturas, cuyos pies sanguinolientos no eran muy distintos de las presas que solía cazar. De súbito, sin quererlo, a Orolob le sobrevino la angustia de estar siendo descubierto; violado en su intimidad, desnudado, por palabras olvidadas hacía tiempo, que los ojos grises vindicaban con firmeza.
El ave ladeó ligeramente la cabeza, en gesto inquisitivo. Orolob temía su siguiente movimiento; la fijeza de aquella mirada parecía recordarle las cosas no hechas, los caminos no andados... Enderezó la cabeza sin soltarle la mirada, y el humano sintió con vivacidad la acusación.
-No tengo que responderte- le dijo. La lechuza inclinó el cuerpo hacia adelante, aún sosteniendo la mirada en el hombre. A Orolob parecíale ver en aquellos ojos los reflejos de lo que había dejado atrás. Con fuerte ulular, el rapaz hizo la última parte de su acusación: Los seres que había lastimado.
Orolob comprendió que la más fría e implacable de las justicias, de la que nadie escapa -pues no hay yermo que se le interponga- es la de uno mismo. Viendo realizada su tarea, el ave se marchó con el mismo silencio con el que había llegado.
17 November 2009
ESTO es lo que debería de estar pidiendo la izquierda mexicana
Y vean de donde viene: http://www.informador.com.mx/mexico/2009/154979/6/pan-amaga-con-pedir-veto-al-presupuesto.htm
12 November 2009
His healthcare plan SUCKS!!!
Dios,
No sé qué chingados traes entre manos. Lo voy a poner en pocas palabras. Mi padre es Manuel Echeverría de la Mora. Mi madre es Valeria Cusi de la Barra. Punto. Y quien los daña es mi enemigo. Simple.
¿Cáncer? ¿Qué te hizo? ¿Fue cuando salió en la tele por tí, defendiéndote, preparándose durante varias madrugadas, para hablar de tí, venciendo la pena? ¿Fueron los ocho años de luchar por los derechos y las almas de tantos presos (cosa que tú y tu achichincle Bernardo casi le quitan, si no fuera por mi papá)? ¿Fue cuando rezó por mí, cuando rezó conmigo?
¿O sea que uno se jode la vida aguantando mierda y trabajando por tí para que tú los descuides y, cuando se te de la gana, los mates, no sin antes hacerlos a ellos y a sus familias sufrir como vacas en carnicería? Perdóname si no entiendo el plan.
Lo que la estás haciendo pasar no es justo. Y mira que regresar a Valeria en su luna de miel... No tienes madre.
¡¡¡LO QUE QUIERAS CON ELLA, CONMIGO, CABRÓN!!!
Renuncio a mis derechos y privilegios de hijo tuyo. No quiero tener nada que ver contigo. ¡¡¡DÉJAME A MÍ Y A LOS MÍOS EN PAZ!!!
No me interesas, ni tú ni lo tuyo. No tenías porqué dañar a los míos. Tú y el pinche Bernardo provocaron esto, ¡Ahora lo componen! El que hace daño está obligado a repararlo.
¿Qué te hizo? Neta. ¿O qué, es conmigo? ¡Si es conmigo, no me llegues por los míos, puto!
¿Quedó claro?
No sé qué chingados traes entre manos. Lo voy a poner en pocas palabras. Mi padre es Manuel Echeverría de la Mora. Mi madre es Valeria Cusi de la Barra. Punto. Y quien los daña es mi enemigo. Simple.
¿Cáncer? ¿Qué te hizo? ¿Fue cuando salió en la tele por tí, defendiéndote, preparándose durante varias madrugadas, para hablar de tí, venciendo la pena? ¿Fueron los ocho años de luchar por los derechos y las almas de tantos presos (cosa que tú y tu achichincle Bernardo casi le quitan, si no fuera por mi papá)? ¿Fue cuando rezó por mí, cuando rezó conmigo?
¿O sea que uno se jode la vida aguantando mierda y trabajando por tí para que tú los descuides y, cuando se te de la gana, los mates, no sin antes hacerlos a ellos y a sus familias sufrir como vacas en carnicería? Perdóname si no entiendo el plan.
Lo que la estás haciendo pasar no es justo. Y mira que regresar a Valeria en su luna de miel... No tienes madre.
¡¡¡LO QUE QUIERAS CON ELLA, CONMIGO, CABRÓN!!!
Renuncio a mis derechos y privilegios de hijo tuyo. No quiero tener nada que ver contigo. ¡¡¡DÉJAME A MÍ Y A LOS MÍOS EN PAZ!!!
No me interesas, ni tú ni lo tuyo. No tenías porqué dañar a los míos. Tú y el pinche Bernardo provocaron esto, ¡Ahora lo componen! El que hace daño está obligado a repararlo.
¿Qué te hizo? Neta. ¿O qué, es conmigo? ¡Si es conmigo, no me llegues por los míos, puto!
¿Quedó claro?
+LUNAHECHIZO+
El Domingo pasado fui a un INCREÍBLE concierto. Moonspell y Tiamat!!!! Llegamos un poco tarde, pero la logística del Circo Volador (que en otros aspectos es impresionante) significó que aún así tardamos para entrar.
Empezó una banda que se había oído muy bien en Sangriento, pero que allá se oyó piterona.
Luego siguió Tiamat, en definitiva la sorpresa de la noche. ¡El vocalista usa los huevos de gaita! Su voz, grave pero sin grunteo, se escucha constantemente y suaviza las poderosas guitarras machacantes. Tocaron increíble. Llegamos a afirmar la herejía (porque no habíamos oído a Ribeiro en vivo) de que cantaba comparable a Moonspell. Esa ilusión se murió cuando Ribeiro subió a corear en la última rola de Tiamat.
Finalmente, llegó lo que habíamos estado esperando: Ribeiro subió al escenario, y, después de introducir las rolas de su último disco, Night Eternal, nos invitó a hacer un recorrido por la historia del grupo. Oímos rolas de Wolfheart, Irreligious, Sin, Antidote... todos los discos de la mejor banda de metal lusitano. ¡Y la voz! ¡Te viola de un grito! Qué pasón...
La ira de las guitarras combinada con esa potente voz, unos bíceps del tamaño de mi pierna, y el carisma con el que Ribeiro nos guiaba a través de simples gestos de manos... El magnetismo animal de su corazón de lobo lusitano se hizo sentir en el Circo Volador.
Escuchamos algunas de sus mejores rolas: Scorpion Flower, Nocturna, Everything Invaded, Luna, Mephysto, Vampiria, Alma Mater...
Su servilleta desde la primera canción, buscaba los espacios de silencio entre rola y rola para pedir con poderoso grunteo: -¡Full Moon!- ¡Y en efecto! Como pieza de cierre, ya fuera de programa, y con dedicatoria "desde el fondo de nuestro corazón, a los VERDADEROS fans de Moonspell: FULL MOON MADNESS.
Mis pies y mi garganta siguen recordando los saltos y el coreo en Alma Mater. Jamás lo olvidaré.
Un agradecimiento al buen Desmaiius, sin cuya inestimable ayuda no hubiéramos ido.
Empezó una banda que se había oído muy bien en Sangriento, pero que allá se oyó piterona.
Luego siguió Tiamat, en definitiva la sorpresa de la noche. ¡El vocalista usa los huevos de gaita! Su voz, grave pero sin grunteo, se escucha constantemente y suaviza las poderosas guitarras machacantes. Tocaron increíble. Llegamos a afirmar la herejía (porque no habíamos oído a Ribeiro en vivo) de que cantaba comparable a Moonspell. Esa ilusión se murió cuando Ribeiro subió a corear en la última rola de Tiamat.
Finalmente, llegó lo que habíamos estado esperando: Ribeiro subió al escenario, y, después de introducir las rolas de su último disco, Night Eternal, nos invitó a hacer un recorrido por la historia del grupo. Oímos rolas de Wolfheart, Irreligious, Sin, Antidote... todos los discos de la mejor banda de metal lusitano. ¡Y la voz! ¡Te viola de un grito! Qué pasón...
La ira de las guitarras combinada con esa potente voz, unos bíceps del tamaño de mi pierna, y el carisma con el que Ribeiro nos guiaba a través de simples gestos de manos... El magnetismo animal de su corazón de lobo lusitano se hizo sentir en el Circo Volador.
Escuchamos algunas de sus mejores rolas: Scorpion Flower, Nocturna, Everything Invaded, Luna, Mephysto, Vampiria, Alma Mater...
Su servilleta desde la primera canción, buscaba los espacios de silencio entre rola y rola para pedir con poderoso grunteo: -¡Full Moon!- ¡Y en efecto! Como pieza de cierre, ya fuera de programa, y con dedicatoria "desde el fondo de nuestro corazón, a los VERDADEROS fans de Moonspell: FULL MOON MADNESS.
Mis pies y mi garganta siguen recordando los saltos y el coreo en Alma Mater. Jamás lo olvidaré.
Un agradecimiento al buen Desmaiius, sin cuya inestimable ayuda no hubiéramos ido.
03 September 2009
Petra
La larga y sinuosa brecha serpenteaba hacia adelante, siempre hacia adelante... Tres burros ya habían muerto en el camino, pero el seguidor de San Cristóbal se negaba a regresar. Sobre la última mula, Petra, recorría a buen paso el desierto. De pronto vio un pozo a lo lejos. Descendió de Petra y aminoró la marcha, a un ritmo que le permitiera descansar a él y al animal. Su garganta, seca y polvosa, soltó un anhelante suspiro, que pareció ser el inicio del vendaval. Poco a poco el aire se sacudió cobró fuerza, cobró vida, e hizo saltar por los cielos a las dunas, transformándose en tormenta de arena acompañada de llovizna de guijarros. No había dónde guarecerse.
El viajero se abrazó de Petra y apretó los dientes intentando resistir el embate de la tempestad. El sonido era bestial; como si el mundo mismo respondiera con un rugido de ultraje a su triste suspiro. La tierra misma le preguntaba al viajero qué anhelaba; qué buscaba a lo lejos cuando en casa lo tuvo todo. Petra chillaba con fuerza. Minutos después, sus rebuznes desesperados se fueron apagando. El hombre sintió cómo enflaquecían los músculos del animal, cedían sus rodillas, se vencía su resistencia. Dejó que cayera el cuerpo de la mula sobre él.
No supo cuántas horas después, pasó la tormenta. La arena le había impedido darse cuenta del pasar del tiempo, pero para cuando sacó la cabeza, ya era de noche. La luna en el cénit convertía el desierto en una alfombra de plata.
-Petra es un buen nombre. Hasta muerta resististe como piedra.-
El viajero reemprendió la marcha hacia el pozo.
El viajero se abrazó de Petra y apretó los dientes intentando resistir el embate de la tempestad. El sonido era bestial; como si el mundo mismo respondiera con un rugido de ultraje a su triste suspiro. La tierra misma le preguntaba al viajero qué anhelaba; qué buscaba a lo lejos cuando en casa lo tuvo todo. Petra chillaba con fuerza. Minutos después, sus rebuznes desesperados se fueron apagando. El hombre sintió cómo enflaquecían los músculos del animal, cedían sus rodillas, se vencía su resistencia. Dejó que cayera el cuerpo de la mula sobre él.
No supo cuántas horas después, pasó la tormenta. La arena le había impedido darse cuenta del pasar del tiempo, pero para cuando sacó la cabeza, ya era de noche. La luna en el cénit convertía el desierto en una alfombra de plata.
-Petra es un buen nombre. Hasta muerta resististe como piedra.-
El viajero reemprendió la marcha hacia el pozo.
Starfall
Long, long years of drifting. Slow, spiraling, rhythmic motions. Shining, glowing, providing light. Alas, the crash was sudden.
The earth cracked and shook, opening its arms to receive the falling star in an unparalelled embrace. Who will mourn for the once-shining star?
I will.
The earth cracked and shook, opening its arms to receive the falling star in an unparalelled embrace. Who will mourn for the once-shining star?
I will.
06 July 2007
Carta de Amor
Voy a escribir una carta de amor para la única persona que estoy seguro jamás ha entrado a este blog -y más ahora, que lo he convenientemente quitado de mi nick. Si me da tiempo, después postearé un ensayo serio de los estigmas culturales a que siento que están condicionadas las relaciones en México. Pero sobre la carta, creo que como dice mi papá, lo cursi es lo sublime fracasado. Intentaré no caer en el exceso. No teman regañarme, mentarme la madre, y criticarme con toda su mordaz capacidad. Para evitar complicaciones, no llevará nombres. Los que tienen que saber, ya saben.
Tú:
No sé porqué me fijé en tí.
No sé porqué tuve que vencer dieciocho mil traumas ese día para sacarte a bailar.
Y estoy seguro que no lo recordarás como el momento más notable de tu vida. No hablarás en terapia del avance que implica, y en el mejor de los casos, pensarás another notch on my blade. Si lo recuerdas, sabes que tú tuviste que guiar, que cuando no estaba a dos de pisarte me estrellaba con tu mejor amiga, que no duramos ni dos minutos... Pero me fijé.
Y no hablemos de tu físico.
No hablemos de tu preciosa figura, que desprecias diario cuando comentas tu fealdad y a mí me da un infarto; no hablemos de esa cadera sobre la que pude poner mi mano por un glorioso minuto; no hablemos de esos ojos risueños, con el café oscuro de la roca, que detrás del brillo inquieto de la risa, esconden en su color la permanencia de la montaña. No hablemos de tu pelo, entre cuyos rojos rizos Dios tejió leyendas, y que cuando lo alacias, fluye y quema como lava. No hablemos de la única nieve en el mundo que calienta, que el Creador untó en tu dérmis.
No, hablemos de tí.
De una persona que me puede hacer reír hasta que me duela el estómago, que me puede engañar para hacerme una broma, ¡que tiene los tanates para recomendarme que oiga RBD en MI casa, frente a MIS amigos, cuando todos estamos oyendo MI metal! De una persona complicada, (pero luego, ¿qué no lo somos todos?), con una capacidad de amor mucho mayor a la que ella misma se da crédito; de una actríz consumada, que sin embargo no puede aceptar que se le diga que se ve bien y vive temiendo al ridículo. De una persona a la que yo he visto pidiéndonos a todos ayuda con tal de ayudar a alguien mejor aún de lo que ya lo hace.
Y si quieres que hablemos de tu cuerpo -si insistes- bástenos con decir que haces por tí mucho más de lo que he hecho yo, y que tienes una fuerza de carácter impresionante.
Hablemos, en fín, de una persona loca, ridícula, misándrica, exagerada, histérica, complicada, indecisa... y que sin embargo me tiene agarrado.
No puedo decirte lo que me pasa cada vez que no me sale un plan contigo. Es increíble que algo tan grande se fastidie por las cosas más supérfluas: dinero, gasolina, crédito, cansancio...
Por otro lado, cada vez que te veo sin planearlo no puedo dejar de sonreír.
Y no jugaré a hacernos tontos. No diré que eres la mujer más bella que he visto, como sé que jamás seré para tí lo mejor que puedes encontrar. Pero sí diré que con muy pocas de esas bellezas pensaría en pasar una vida, ni en decirle a un pequeño chevecito: "¡Mira, ahí viene tu mamá!"
Dicen que el primer amor no prospera.
Aceptemos sin conceder... y como resultado de esa aceptación, démonos una oportunidad. No pido más.
PD: Notarás que casi no digo 'te amo, te adoro, te compro un loro' y similares. Guardemos esas para los amores de papel. Nosotros, que queremos ser de piedra, no devaluemos la expresión, y, en cambio, amémonos en silencio.
Tú:
No sé porqué me fijé en tí.
No sé porqué tuve que vencer dieciocho mil traumas ese día para sacarte a bailar.
Y estoy seguro que no lo recordarás como el momento más notable de tu vida. No hablarás en terapia del avance que implica, y en el mejor de los casos, pensarás another notch on my blade. Si lo recuerdas, sabes que tú tuviste que guiar, que cuando no estaba a dos de pisarte me estrellaba con tu mejor amiga, que no duramos ni dos minutos... Pero me fijé.
Y no hablemos de tu físico.
No hablemos de tu preciosa figura, que desprecias diario cuando comentas tu fealdad y a mí me da un infarto; no hablemos de esa cadera sobre la que pude poner mi mano por un glorioso minuto; no hablemos de esos ojos risueños, con el café oscuro de la roca, que detrás del brillo inquieto de la risa, esconden en su color la permanencia de la montaña. No hablemos de tu pelo, entre cuyos rojos rizos Dios tejió leyendas, y que cuando lo alacias, fluye y quema como lava. No hablemos de la única nieve en el mundo que calienta, que el Creador untó en tu dérmis.
No, hablemos de tí.
De una persona que me puede hacer reír hasta que me duela el estómago, que me puede engañar para hacerme una broma, ¡que tiene los tanates para recomendarme que oiga RBD en MI casa, frente a MIS amigos, cuando todos estamos oyendo MI metal! De una persona complicada, (pero luego, ¿qué no lo somos todos?), con una capacidad de amor mucho mayor a la que ella misma se da crédito; de una actríz consumada, que sin embargo no puede aceptar que se le diga que se ve bien y vive temiendo al ridículo. De una persona a la que yo he visto pidiéndonos a todos ayuda con tal de ayudar a alguien mejor aún de lo que ya lo hace.
Y si quieres que hablemos de tu cuerpo -si insistes- bástenos con decir que haces por tí mucho más de lo que he hecho yo, y que tienes una fuerza de carácter impresionante.
Hablemos, en fín, de una persona loca, ridícula, misándrica, exagerada, histérica, complicada, indecisa... y que sin embargo me tiene agarrado.
No puedo decirte lo que me pasa cada vez que no me sale un plan contigo. Es increíble que algo tan grande se fastidie por las cosas más supérfluas: dinero, gasolina, crédito, cansancio...
Por otro lado, cada vez que te veo sin planearlo no puedo dejar de sonreír.
Y no jugaré a hacernos tontos. No diré que eres la mujer más bella que he visto, como sé que jamás seré para tí lo mejor que puedes encontrar. Pero sí diré que con muy pocas de esas bellezas pensaría en pasar una vida, ni en decirle a un pequeño chevecito: "¡Mira, ahí viene tu mamá!"
Dicen que el primer amor no prospera.
Aceptemos sin conceder... y como resultado de esa aceptación, démonos una oportunidad. No pido más.
PD: Notarás que casi no digo 'te amo, te adoro, te compro un loro' y similares. Guardemos esas para los amores de papel. Nosotros, que queremos ser de piedra, no devaluemos la expresión, y, en cambio, amémonos en silencio.
14 May 2007
Hope's Errand
Las reglas de la poesía -de la verdadera poesía- son diversas y complejas. Por lo tanto, esto no pretende serlo. Es prosa. Pero es "prosa lírica". Dice lo que siento. No narra eventos. Es lo que es. No hubo en ella intento alguno de censura, de hilación, o de coherencia, siquiera. A lo largo del texto -y sobre todo al final- hay también una colección de citas que en el momento me parecieron relevantes. Agradezco al lector no ver en la obra más que lo que hay: un autor; lo que es más, un ser humano.
La música le habla al corazón, como pocas cosas en este mundo.
Viendo las estrellas, me pregunto... si he hecho lo correcto.
¿He aprovechado mi tiempo? ¿He vivido conforme a lo que creo?
¿Para dónde debo, debí, haber dirigido los ojos cuando toda esperanza muere?
¿Cómo se llora? ¿Cómo se ríe? ¿Cómo se abraza?
¿Qué se hace para no quedarse solo?
¿Qué o quién es digno de esperanza?
¡Lo que hay por hacer, la impotencia!
¡La certeza de ese absoluto que es el error!
¡Lo difícil de la objetividad, lo duro de la competencia!
No se pueden terminar todas las tareas a tiempo, no se ha terminado de descubrir el sentido o la misión. Sólo... sólo se está. Y ya. Y eso debería de bastar... ¿no?
"That's what life is. A series of rooms. And who we're stuck with in those rooms, adds up to what our lives are". - Dr. House, temp. 3 cap. 12
...Pero el corazón oye la música, y no se conforma, y grita, y se revela, y llora.
"Nos hiciste, Señor, para tí, e inquieto está nuestro corazón hasta que descansa en tí." -S. Agustín
Pero, ¿quién es mi señor? ¿Quién es mi descanso?
¡Quiero descansar! Pero no puedo. Mis manos están hundidas en el barro, sosteniendo el pico, fundidas en la piedra... El trabajo es mucho, largo, arduo, y cansado.
No es infructífero. Pero tampoco es suficiente.
El trabajo no es una estrella ni un sol.
No parece ser algo con lo que se pueda prender una antorcha, no lleva luz a los ojos, no lleva sonrisas.
Se termina la música. Se van las estrellas. Maldito esmog...
La vida sigue. Mañana, hay que despertarse. La pequeñez es inmensa. Condenados a soñar en grande, en enorme, y a estar limitados a dos manos. Condenados a imaginar robots y gigantes, cuando con mucha suerte, a lo más tendremos un coche compacto.
"Born but to die, and reas'ning but to err" -Essay on Man, Alexander Pope.
¿Cuál es la salida? ¿El arte, el frenesí, la locura? ¿El continuo movimiento sin sentido?
¿Quién me puede responder con música, con poesía, con palabras que yo entienda?
¿Quién puede impresionar en mí de tal modo el sentido de las cosas, que basten simplemente las cosas como son y porque son?
"Te doy gracias, Señor del Cielo y de la Tierra, porque habéis revelado los misterios del Reino a la gente sencilla" -Mt 11, 25
¿Y los no sencillos? ¿Cuál, Padre, es nuestra heredad, si hay tal?
¿Podemos sufrir? O mejor dicho: ¿Podemos no sufrir?
¿Hay motivos lícitos y razones suficientes para el llanto, o más bien es que se necesita una razón para caer al suelo de rodillas y llorar de amarga tristeza hasta que la sangre fluya? ¿Y los gritos? ¿Falta acaso razón para los gritos? ¿No deberían de estar nuestras bocas abiertas, clamando al cielo, hasta que el corazón se nos salga por la garganta? ¿No deberíamos llorar hasta que duela, porque duele, porque hay razones, o simplemente porque no las hay? Alce la mano el que no sepa que vivir duele, y que comparta su secreto. Quiero pedir disculpas. Viva la grandeza de pedir disculpas. Viva la grandeza del corazón magnánimo. No se diga más.
"Ignorance is bliss." -Anon.
Prendo una vela en nombre de la Soledad. tan solo una, porque está sola. Y prendo otra en nombre de la Tristeza. Ya no estará sola. Prendo una tercera en nombre de la música, de la estrella, de las sonrisas, de los Señores y sus Reinos, de la gente sencilla, del trabajo, de la grandeza de pedir disculpas, de las lágrimas, y de los gritos cuando se tiene la fortuna de tener con quién compartirlos. Y luego... Luego me ataca la desesperación, y de un soplido fuerte desgarro en un instante las llamas. Las dos primeras mueren... y la tercera centellea antes de desaparecer. Sólo la tercera mecha siguió humeando. Y así, fugaz como la vida humana, se extinguieron las tres velas. Cada quién sabrá si fijarse en que se apagaron, o en que la tercera sigue humeando. Yo no sé qué hacer... así que ya me voy a dormir, con la esperanza de despertarme mañana, o la de no volverme a despertar.
"La masa de los hombres lleva una vida de desesperación silenciosa." -Henry David Thoreau.
"I loathe the expression 'What makes him tick.' It is the American mind, looking for simple and singular solution, that uses the foolish expression. A person not only ticks, he also chimes and strikes the hour, falls and breaks and has to be put together again, and sometimes stops like an electric clock in a thunderstorm."
-James Thurber.
"Think until it hurts."
-Roy Thompson.
"Participamos en una tragedia; las comedias, sólo las vemos."
-Aldous Huxley.
"Anyway: I'm not blessed or merciful. I'm just me. I've got a job to do and I do it. Listen: even as we're talking, I'm there for old and young, innocent and guilty, those who die together and those who die alone. I'm in cars and boats and planes, in hospitals and forests and abattoirs. For some folks death is a release and for others death is an abomination, a terrible thing. But in the end, I'm there for all of them." - Neil Gaiman.
"Commandment Number One of any truly civilized society is this: Let people be different." -David Grayson.
"We dance round in a ring and suppose, / But the Secret sits in the middle and knows." - Robert Frost.
"My deeply held belief is that if a god of anything like the traditional sort exists, our curiosity and intelligence is provided by such a God. We would be unappreciative of that gift ... if we suppressed our passion to explore the universe and ourselves." -Carl Sagan.
"I do not suppose that a Man loses his time if he is not engaged in public affairs, or in an illustrious Course of Action. On the contrary, I believe our hours may very often be more profitably laid out in such transactions that make no figure in the world, than in such as are apt to draw upon them the attention of Mankind. One may become wiser and better by several methods of employing one's self in Secrecy and Silence, and do what is laudable without noise or ostentation." -Joseph Addisson.
"So, if this were indeed my Final Hour, these would be my words to you. I would not claim to pass on any secret of life, for there is none, or any wisdom except the passionate plea of caring ... Try to feel, in your heart's core, the reality of others. This is the most painful thing in the world, probably, and the most necessary. In times of personal adversity, know that you are not alone. Know that although in the eternal scheme of things you are small, you are also unique and irreplaceable, as are all of your fellow humans everywhere in the world. Know that your commitment is above all to life itself." -Margaret Laurence
Si este texto mueve a la reflexión sentida, si causa llanto, si apasiona... quiere decir que trascendió su función. En realidad, es simplemente un capricho, pero ojalá le sirva a alguien como me sirvió a mí escribirlo, y si no, pues que al menos les guste.
La música le habla al corazón, como pocas cosas en este mundo.
Viendo las estrellas, me pregunto... si he hecho lo correcto.
¿He aprovechado mi tiempo? ¿He vivido conforme a lo que creo?
¿Para dónde debo, debí, haber dirigido los ojos cuando toda esperanza muere?
¿Cómo se llora? ¿Cómo se ríe? ¿Cómo se abraza?
¿Qué se hace para no quedarse solo?
¿Qué o quién es digno de esperanza?
¡Lo que hay por hacer, la impotencia!
¡La certeza de ese absoluto que es el error!
¡Lo difícil de la objetividad, lo duro de la competencia!
No se pueden terminar todas las tareas a tiempo, no se ha terminado de descubrir el sentido o la misión. Sólo... sólo se está. Y ya. Y eso debería de bastar... ¿no?
"That's what life is. A series of rooms. And who we're stuck with in those rooms, adds up to what our lives are". - Dr. House, temp. 3 cap. 12
...Pero el corazón oye la música, y no se conforma, y grita, y se revela, y llora.
"Nos hiciste, Señor, para tí, e inquieto está nuestro corazón hasta que descansa en tí." -S. Agustín
Pero, ¿quién es mi señor? ¿Quién es mi descanso?
¡Quiero descansar! Pero no puedo. Mis manos están hundidas en el barro, sosteniendo el pico, fundidas en la piedra... El trabajo es mucho, largo, arduo, y cansado.
No es infructífero. Pero tampoco es suficiente.
El trabajo no es una estrella ni un sol.
No parece ser algo con lo que se pueda prender una antorcha, no lleva luz a los ojos, no lleva sonrisas.
Se termina la música. Se van las estrellas. Maldito esmog...
La vida sigue. Mañana, hay que despertarse. La pequeñez es inmensa. Condenados a soñar en grande, en enorme, y a estar limitados a dos manos. Condenados a imaginar robots y gigantes, cuando con mucha suerte, a lo más tendremos un coche compacto.
"Born but to die, and reas'ning but to err" -Essay on Man, Alexander Pope.
¿Cuál es la salida? ¿El arte, el frenesí, la locura? ¿El continuo movimiento sin sentido?
¿Quién me puede responder con música, con poesía, con palabras que yo entienda?
¿Quién puede impresionar en mí de tal modo el sentido de las cosas, que basten simplemente las cosas como son y porque son?
"Te doy gracias, Señor del Cielo y de la Tierra, porque habéis revelado los misterios del Reino a la gente sencilla" -Mt 11, 25
¿Y los no sencillos? ¿Cuál, Padre, es nuestra heredad, si hay tal?
¿Podemos sufrir? O mejor dicho: ¿Podemos no sufrir?
¿Hay motivos lícitos y razones suficientes para el llanto, o más bien es que se necesita una razón para caer al suelo de rodillas y llorar de amarga tristeza hasta que la sangre fluya? ¿Y los gritos? ¿Falta acaso razón para los gritos? ¿No deberían de estar nuestras bocas abiertas, clamando al cielo, hasta que el corazón se nos salga por la garganta? ¿No deberíamos llorar hasta que duela, porque duele, porque hay razones, o simplemente porque no las hay? Alce la mano el que no sepa que vivir duele, y que comparta su secreto. Quiero pedir disculpas. Viva la grandeza de pedir disculpas. Viva la grandeza del corazón magnánimo. No se diga más.
"Ignorance is bliss." -Anon.
Prendo una vela en nombre de la Soledad. tan solo una, porque está sola. Y prendo otra en nombre de la Tristeza. Ya no estará sola. Prendo una tercera en nombre de la música, de la estrella, de las sonrisas, de los Señores y sus Reinos, de la gente sencilla, del trabajo, de la grandeza de pedir disculpas, de las lágrimas, y de los gritos cuando se tiene la fortuna de tener con quién compartirlos. Y luego... Luego me ataca la desesperación, y de un soplido fuerte desgarro en un instante las llamas. Las dos primeras mueren... y la tercera centellea antes de desaparecer. Sólo la tercera mecha siguió humeando. Y así, fugaz como la vida humana, se extinguieron las tres velas. Cada quién sabrá si fijarse en que se apagaron, o en que la tercera sigue humeando. Yo no sé qué hacer... así que ya me voy a dormir, con la esperanza de despertarme mañana, o la de no volverme a despertar.
"La masa de los hombres lleva una vida de desesperación silenciosa." -Henry David Thoreau.
"I loathe the expression 'What makes him tick.' It is the American mind, looking for simple and singular solution, that uses the foolish expression. A person not only ticks, he also chimes and strikes the hour, falls and breaks and has to be put together again, and sometimes stops like an electric clock in a thunderstorm."
-James Thurber.
"Think until it hurts."
-Roy Thompson.
"Participamos en una tragedia; las comedias, sólo las vemos."
-Aldous Huxley.
"Anyway: I'm not blessed or merciful. I'm just me. I've got a job to do and I do it. Listen: even as we're talking, I'm there for old and young, innocent and guilty, those who die together and those who die alone. I'm in cars and boats and planes, in hospitals and forests and abattoirs. For some folks death is a release and for others death is an abomination, a terrible thing. But in the end, I'm there for all of them." - Neil Gaiman.
"Commandment Number One of any truly civilized society is this: Let people be different." -David Grayson.
"We dance round in a ring and suppose, / But the Secret sits in the middle and knows." - Robert Frost.
"My deeply held belief is that if a god of anything like the traditional sort exists, our curiosity and intelligence is provided by such a God. We would be unappreciative of that gift ... if we suppressed our passion to explore the universe and ourselves." -Carl Sagan.
"I do not suppose that a Man loses his time if he is not engaged in public affairs, or in an illustrious Course of Action. On the contrary, I believe our hours may very often be more profitably laid out in such transactions that make no figure in the world, than in such as are apt to draw upon them the attention of Mankind. One may become wiser and better by several methods of employing one's self in Secrecy and Silence, and do what is laudable without noise or ostentation." -Joseph Addisson.
"So, if this were indeed my Final Hour, these would be my words to you. I would not claim to pass on any secret of life, for there is none, or any wisdom except the passionate plea of caring ... Try to feel, in your heart's core, the reality of others. This is the most painful thing in the world, probably, and the most necessary. In times of personal adversity, know that you are not alone. Know that although in the eternal scheme of things you are small, you are also unique and irreplaceable, as are all of your fellow humans everywhere in the world. Know that your commitment is above all to life itself." -Margaret Laurence
Si este texto mueve a la reflexión sentida, si causa llanto, si apasiona... quiere decir que trascendió su función. En realidad, es simplemente un capricho, pero ojalá le sirva a alguien como me sirvió a mí escribirlo, y si no, pues que al menos les guste.
20 April 2007
Una Frasecilla:
Manuel Herrera y Lasso, gran constitucionalista mexicano, profesor de la Escuela Libre de Derecho, y, en su calidad de alumno de Rabasa (p.) y maestro de Felipe Tena, enlace entre las dos generaciones de constitucionalistas mexicanos que aún hoy son la referencia obligada, decía: "Ser, pero no aparentar; servir, pero no brillar; la vida no es parodia, sino drama intenso". Pocas cosas más fuertes he oído en mi vida; me impresiona sobre todo porque combina una ética muy estática y universalizable con un existencialismo terrible sin caer en el conflicto. Quiero lograr eso. Quiero ser así, y ser felíz siendo así. Pero no sé cómo...
A ustedes, ¿hay alguna frase que los haya impresionado así?
A ustedes, ¿hay alguna frase que los haya impresionado así?
15 April 2007
La Paz de Grrothär
El blog de Marius me ha dado la idea de llevar mi propia historia en el blog. A ver qué tal...
Grrothär cerró los puños, enseñando los dientes y frunciendo todo el rostro en gesto de ira; los ojos le ardían de las lágrimas contenidas, todo su cuerpo, más que temblar, vibraba en sintonía con su rabia; su estómago era una roca, y las venas de sus potentes brazos parecían saltar, delineando relámpagos verdes que sólo acentuaban más sus potentes músculos. De súbito, como brotan las aguas abrir de un golpe la tierra, como hierve la sangre al calor de la pasión, liquido vital emanó de sus poros, y formó esferas rojas de energía en los puños del temible Rey de los Hombres-León.
SSill, el Frío, tomó posición defensiva, su bastón alzado con la mano izquierda en diagonal sobre su cabeza, y su puño derecho pegado a su costillar, listo para contraatacar.
Pero Grrothär fue más rápido: Alzando los dos brazos sobre su cabeza, dio un ágil salto, dejando caer sus brazos precisamente sobre el bastón. La energía roja rodeó el báculo de hielo, que estalló en añicos con la fuerza del impacto. Al verse desarmado, el estupefacto SSill retrocedió unos cuantos pasos.
-¡¡¡GRRRROOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOAAAAAARRRRR!!!- rugió Grrothär sacudiendo su melena, -¡Nadie ataca a mis generales en tiempo de paz, y menos cuando teníamos un pacto de mutua defensa!-
-Grro... thär... hablemos... tengo prue- El Rey de Hielo seguía retrocediendo mientras hablaba.
-¡¡NADA!! ¡¡El Reino de Jul'kar es mi Manada!! Nadie, NADIE, que ataque la manada sale sin enfrentarse al león alfa- dijo; y luego, golpeándose el pecho varias veces con tal fuerza que sus propias garras le sacaban sangre: -¡¡¡¡¡YO SOY GRROTHÄR!!!!-
Ssill comprendió la inutilidad de la huida, así que dijo con voz solemne: -Pactemos nuevos términos para nuestro pacto. Pero no puedo tolerar que tus generales anden por mi tierra...-
-¡¡¡ÉSTA es la Nueva Paz de nuestros pueblos!!! ¡Tú ya no tienes báculo, y no guías porque no le basta a tu pueblo la fuerza de tu brazo! Yo, en cambio, guío mientras haya en mí garras, colmillos, y vida. ¡La Paz de Grrothär será la Fuerza! Ve y dile a tu gente, que Grrothär te ha dejado sin báculo. Ve y diles que Grrothär manda que haya paz. ¡Ve, y diles que no sólo la deshonra, sino la muerte, espera a quien pretenda tomar por sorpresa a la Manada!-
SSill asintió, y dijo al gigante: -Acepto. Hagámoslo solemne.- Ambos estrecharon manos, Grrothär secretamente sorprendido de que la fuerza de su agarre no redujese a astillas la palma de su contraparte.
Sin más, Ssill dio la media vuelta y se fue.
Oro'ir, el Sombrío, caminó detrás del león, y aplaudió sus negras manos lentamente, una... dos... tres veces. -Bien hecho, Grrothär. ¿Estás consciente de que has encendido entre Jul'kar, la Jungla e Ílosan, la Tundra, un Odio? "Los Odios sólo pueden desahogarse por guerra", tal es nuestra Ley.-
-¡Pero hemos pactado la Paz, Rey de las Sombras! ¡¡La palabra de Grrothär es sagrada!!-
-Precisamente mi punto. También lo era el Báculo de Ílosan. Y tú ya has dicho que defenderás a uno solo de tus hombres como si todo tu reino fuera invadido. Los Odios se alimentarán bien este año. Comerán carne de la Jungla.- Oro'ir pareció disolverse en el aire, y desapareció.
Consciente de su terrible error, Grrothär cayó de rodillas en el piso. Sintió las lágrimas en sus ojos, y exclamó:
-¡¡¡¡¡AAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAARRRRRRRRRRRRRGHHHH!!!!!-
Grrothär cerró los puños, enseñando los dientes y frunciendo todo el rostro en gesto de ira; los ojos le ardían de las lágrimas contenidas, todo su cuerpo, más que temblar, vibraba en sintonía con su rabia; su estómago era una roca, y las venas de sus potentes brazos parecían saltar, delineando relámpagos verdes que sólo acentuaban más sus potentes músculos. De súbito, como brotan las aguas abrir de un golpe la tierra, como hierve la sangre al calor de la pasión, liquido vital emanó de sus poros, y formó esferas rojas de energía en los puños del temible Rey de los Hombres-León.
SSill, el Frío, tomó posición defensiva, su bastón alzado con la mano izquierda en diagonal sobre su cabeza, y su puño derecho pegado a su costillar, listo para contraatacar.
Pero Grrothär fue más rápido: Alzando los dos brazos sobre su cabeza, dio un ágil salto, dejando caer sus brazos precisamente sobre el bastón. La energía roja rodeó el báculo de hielo, que estalló en añicos con la fuerza del impacto. Al verse desarmado, el estupefacto SSill retrocedió unos cuantos pasos.
-¡¡¡GRRRROOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOAAAAAARRRRR!!!- rugió Grrothär sacudiendo su melena, -¡Nadie ataca a mis generales en tiempo de paz, y menos cuando teníamos un pacto de mutua defensa!-
-Grro... thär... hablemos... tengo prue- El Rey de Hielo seguía retrocediendo mientras hablaba.
-¡¡NADA!! ¡¡El Reino de Jul'kar es mi Manada!! Nadie, NADIE, que ataque la manada sale sin enfrentarse al león alfa- dijo; y luego, golpeándose el pecho varias veces con tal fuerza que sus propias garras le sacaban sangre: -¡¡¡¡¡YO SOY GRROTHÄR!!!!-
Ssill comprendió la inutilidad de la huida, así que dijo con voz solemne: -Pactemos nuevos términos para nuestro pacto. Pero no puedo tolerar que tus generales anden por mi tierra...-
-¡¡¡ÉSTA es la Nueva Paz de nuestros pueblos!!! ¡Tú ya no tienes báculo, y no guías porque no le basta a tu pueblo la fuerza de tu brazo! Yo, en cambio, guío mientras haya en mí garras, colmillos, y vida. ¡La Paz de Grrothär será la Fuerza! Ve y dile a tu gente, que Grrothär te ha dejado sin báculo. Ve y diles que Grrothär manda que haya paz. ¡Ve, y diles que no sólo la deshonra, sino la muerte, espera a quien pretenda tomar por sorpresa a la Manada!-
SSill asintió, y dijo al gigante: -Acepto. Hagámoslo solemne.- Ambos estrecharon manos, Grrothär secretamente sorprendido de que la fuerza de su agarre no redujese a astillas la palma de su contraparte.
Sin más, Ssill dio la media vuelta y se fue.
Oro'ir, el Sombrío, caminó detrás del león, y aplaudió sus negras manos lentamente, una... dos... tres veces. -Bien hecho, Grrothär. ¿Estás consciente de que has encendido entre Jul'kar, la Jungla e Ílosan, la Tundra, un Odio? "Los Odios sólo pueden desahogarse por guerra", tal es nuestra Ley.-
-¡Pero hemos pactado la Paz, Rey de las Sombras! ¡¡La palabra de Grrothär es sagrada!!-
-Precisamente mi punto. También lo era el Báculo de Ílosan. Y tú ya has dicho que defenderás a uno solo de tus hombres como si todo tu reino fuera invadido. Los Odios se alimentarán bien este año. Comerán carne de la Jungla.- Oro'ir pareció disolverse en el aire, y desapareció.
Consciente de su terrible error, Grrothär cayó de rodillas en el piso. Sintió las lágrimas en sus ojos, y exclamó:
-¡¡¡¡¡AAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAARRRRRRRRRRRRRGHHHH!!!!!-
06 January 2007
Tragedia y Vida (ó Tragedia: Literatura y Vida)
Los temas tratados en la tragedia son amplios y variados; sin embargo, hay una característica dominante en el género, cualidad que el género hereda desde su orígen griego, en el que el Hado (Destino)[Curioso, el personaje del Hado; originalmente, se trataba en realidad de las Tres Grayas, que en Latín se llamaron Fatas; de ahí el nombre. Un malentendido, probablemente por parte de los primeros cristianos de Europa, llevó a que a ciertos personajes a los que se les atribuían poderes mágicos se les llamara fatas también; tal es el caso de Fata Morgana (Morgaine LeFay, hermana y enemiga de Arturo). A esos personajes se les llamó "fatas", de ahí "hadas"; y luego, la idea de una mujer seductora y poderosa se transforma en un pequeño ser femenino y volador, que primero sigue siendo la cruel tentación, luego se convierte en un ser misterioso que actúa por sus propios motivos, vanos pero insondables, y luego, tristemente, se degenera en la patrona de los niños que hace milagros generosos. Nótese cómo se mantiene la feminidad del ser como figura literaria desde sus orígenes y a lo largo de todos los cambios que sobreviene; a reserva de una mejor explicación, supongo que el hombre siempre ha atribuído a la mujer cualidades mágicas, esotéricas, y misteriosas.]
El Fato, pues, el más terrible y silencioso de los dioses griegos, ese que no figura en el Panteón, pero contra el que hasta los demás dioses vociferan impotentes, lo domina todo; si él ha elegido la fatalidad para los personajes, así será hasta el día que dejen de existir, y aún más allá. El sentimiento y el humor dominante en la tragedia es el de frustración, de impotencia. El escape es imposible. A cada vuelta, aparecen falsas luces que el autor con habilidad hace parecer como presión angustiosa, en vez de como esperanza relajante, sólo para que al final, los personajes se encuentren -por haberla seguido- en un predicamento peor.
En la tragedia, no hay esperanza. Haciendo gala de licencias y recuros literarios inteligentemente, un autor puede destruír lo único que dura más que el alma misma: La Esperanza. Pareciera que después que salió el rayo de la caja de Pandora, éste finalmente no pudo acabar con las tinieblas, sino que fue destruído, y la experiencia de la oscuridad, a los ojos de los hombres, fue peor aún, pues sí habían visto esa primera y última luz.
¿Es posible sentir esa tragedia en la vida? ¿Es sólo la imaginación del autor, o será que se escribe así porque es posible para el hombre experimentar ese sentimiento de total desesperanza?
No me ocuparé de la luz, a esa ya le hemos dedicado posts; hoy, observo cómo las tinieblas sofocan a la luna -ínfima, menguante, inalcanzable- y se ciernen sobre nuestras cabezas con un silencioso pero inexorable llanto: ¡Fatalidad! (Nótese de nuevo el orígen de la palabra: FATA...)
Entonces, viene el otro elemento de la tragedia: El que en los griegos es el soliloquio y el diálogo entre el protagonista y los coros: La Angustia.
Ese sentimiento devorador, ese dragón que nos ataca con sus garras, que juega con nosotros en vez de matarnos de un sólo golpe, no es, en la tragedia, la presión que determina a los personajes a elegir lo más correcto en un sentido existencialista; no nos lleva a sentirnos vivos, como dicen algunos que sí lo hace en la vida real, sino que, por el contrario, acerca a los personajes a aquello que -a lo largo de toda la obra- se presiente que ya ha sido decidido para ellos. El dragón los carga, y los devuelve a su nido de donde escaparon, para someterlos a los más penosos y estériles trabajos, y matarlos dolorosamente al final.
El llanto en la tragedia no es búsqueda de comunicatividad, ni es catársis. Cuando un personaje llora en una tragedia, llora sobre el cuerpo del ser amado, llora sobre la inexpresiva roca, o peor aún, llora junto a seres que por más que lo abracen, no lo entienden.
En efecto, la tragedia está dominada por una atmósfera de soledad absoluta: El personaje lleva una carga tal, que aún en la más grande de las orbes, o frente al mayor de los sabios, no encontrará persona alguna que lo entienda o soporte su fardo.
Si una tragedia tiene final "felíz", (pensemos en Edipo en Colonos o en Eugenie Grandet), no se trata de la realización del personaje. No se cumplen sus sueños, sino que éste aprende a conformarse. La realidad, la avasallante e inescapable realidad, deja de ser dolorosa, no porque desaparezcan o cicatricen las heridas, sino porque, en una actitud de sumisión (que en la vida real sería patética, pero que en la literatura se eleva hasta ser un sublime placer), el personaje parece aceptar su situación y conformarse.
Y es aquí donde respondemos a la pregunta nuclear de si en efecto existen o no estas tragedias en la vida:
Hemos mencionado, aunque muy someramente, la razón de ser de la inexistencia de la tragedia en la vida real.
Si la angustia existe, es para que ponderemos -no sólo desde la mente, sino desde el sentimiento- los resultados e impactos de nuestras decisiones. La razón de ser de la angustia y de la frustración es, precisamente, que hay esperanza; que a ella estamos llamados, como individuos y como género. Cuando no hay esperanza visible, cuando se cierne sobre nosotros el Oscuro Manto, es cuando la inteligencia y la voluntad, juntas, se convierten en el arma que razga el Velo, y nos permite ver la Luz. En segundo lugar, está el monotematismo de la tragedia: Una vez que hemos terminado de leerla, comprendemos que uno sólo era y debía ser el fín del personaje. La tragedia contradice una realidad que, aunque es completamente humana y cotidiana, no pierde por ello su peso: La Libertad, que en la tragedia no existe.
Frente a las circunstancias externas que parecen arremolinarse, cual súbita e inesperada tormenta, en su contra, el hombre puede luchar. O, puede voltear a su alrededor y buscar otros recursos, otros medios, otros tiempos, otros espacios, para realizar una meta que no es llamado del Destino, sino elección personalísima.
La tragedia, dominada por el sentimiento de futilidad en la lucha, de perpetua derrota, no puede ser más falsa. Como con las mujeres vanas, la belleza de la tragedia no basta para convertirla en Verdad. Al final, lo importante en la vida del hombre no es su victoria, sino su lucha: Cuando ya ganamos, corremos en busca de otra quimera.
E insisto, si permanecemos en la lucha, es porque esperamos más allá de lo esperable: Esperamos milagros, esperamos caridad, esperamos que Dios, que la gente, que el mundo, haga por nuestra situación desesperada lo debido y más. Y cuando las circunstancias "nos fallan", volteamos a buscar otra esperanza. Los tragedistas usan esto como recurso y como engaño para atrapar al lector, pero el hombre no se engaña, sino que busca.
Respecto de la luz, me atrevo a decir que, mientras estamos vivos, nos satisface más el perseguir la luz que la luz misma; y que si la encontramos en vida, morimos por mantenerla. Por eso esperamos.
Por último, el llanto en la tragedia es falso también. Cuando el hombre no encuentra entre sus medios con el arma que razgue el Velo, el hombre voltea a los demás, a los Cielos, a los suyos, o a donde sienta que le escuchan. El compartir la experiencia del dolor, además de darle a la inteligencia elementos objetivos para resolver un problema, provoca en las personas -a la larga- un sentimiento de cierta satisfacción o alivio; uno de los sentimientos más esperanzadores, precisamente, que pueden existir: "NO ESTOY SOLO." Es por eso que lloramos: porque hasta llorando, esperamos.
En síntesis, la esperanza es lo último que muere, pero en la literatura existe un género llamado "tragedia", que se vale de la convención mimética y la aniquila para producir una obra de arte, sumamente bella por el grado de sentimiento que logra a través de la sensación de angustia, fatalidad, y desesperanza dominantes. La tragedia bien lograda no parece imposible e inverosímil: Nos presenta sentimientos tales, que toma al lector desprevenido, antes de que podamos cuestionar la posibilidad de tántos siniestros portentos.
Dicho ésto, cabe destacar que existen -excepcionalmente- quienes eligen no esperar, o no esperar con inteligencia, y al hacerlo crean con sus vidas su propia tragedia. El camino de la desesperanza no conduce a la luz. Por eso -y por concordancia con mi post de año nuevo-, por eso elegimos soñar. Morfeo nos presentará esperanzas, anhelos, y luces nuevas, que usaremos para perseguir. La vida es un largo juego de atrapar luciérnagas, que se termina cuando encontramos una estrella.
El Fato, pues, el más terrible y silencioso de los dioses griegos, ese que no figura en el Panteón, pero contra el que hasta los demás dioses vociferan impotentes, lo domina todo; si él ha elegido la fatalidad para los personajes, así será hasta el día que dejen de existir, y aún más allá. El sentimiento y el humor dominante en la tragedia es el de frustración, de impotencia. El escape es imposible. A cada vuelta, aparecen falsas luces que el autor con habilidad hace parecer como presión angustiosa, en vez de como esperanza relajante, sólo para que al final, los personajes se encuentren -por haberla seguido- en un predicamento peor.
En la tragedia, no hay esperanza. Haciendo gala de licencias y recuros literarios inteligentemente, un autor puede destruír lo único que dura más que el alma misma: La Esperanza. Pareciera que después que salió el rayo de la caja de Pandora, éste finalmente no pudo acabar con las tinieblas, sino que fue destruído, y la experiencia de la oscuridad, a los ojos de los hombres, fue peor aún, pues sí habían visto esa primera y última luz.
¿Es posible sentir esa tragedia en la vida? ¿Es sólo la imaginación del autor, o será que se escribe así porque es posible para el hombre experimentar ese sentimiento de total desesperanza?
No me ocuparé de la luz, a esa ya le hemos dedicado posts; hoy, observo cómo las tinieblas sofocan a la luna -ínfima, menguante, inalcanzable- y se ciernen sobre nuestras cabezas con un silencioso pero inexorable llanto: ¡Fatalidad! (Nótese de nuevo el orígen de la palabra: FATA...)
Entonces, viene el otro elemento de la tragedia: El que en los griegos es el soliloquio y el diálogo entre el protagonista y los coros: La Angustia.
Ese sentimiento devorador, ese dragón que nos ataca con sus garras, que juega con nosotros en vez de matarnos de un sólo golpe, no es, en la tragedia, la presión que determina a los personajes a elegir lo más correcto en un sentido existencialista; no nos lleva a sentirnos vivos, como dicen algunos que sí lo hace en la vida real, sino que, por el contrario, acerca a los personajes a aquello que -a lo largo de toda la obra- se presiente que ya ha sido decidido para ellos. El dragón los carga, y los devuelve a su nido de donde escaparon, para someterlos a los más penosos y estériles trabajos, y matarlos dolorosamente al final.
El llanto en la tragedia no es búsqueda de comunicatividad, ni es catársis. Cuando un personaje llora en una tragedia, llora sobre el cuerpo del ser amado, llora sobre la inexpresiva roca, o peor aún, llora junto a seres que por más que lo abracen, no lo entienden.
En efecto, la tragedia está dominada por una atmósfera de soledad absoluta: El personaje lleva una carga tal, que aún en la más grande de las orbes, o frente al mayor de los sabios, no encontrará persona alguna que lo entienda o soporte su fardo.
Si una tragedia tiene final "felíz", (pensemos en Edipo en Colonos o en Eugenie Grandet), no se trata de la realización del personaje. No se cumplen sus sueños, sino que éste aprende a conformarse. La realidad, la avasallante e inescapable realidad, deja de ser dolorosa, no porque desaparezcan o cicatricen las heridas, sino porque, en una actitud de sumisión (que en la vida real sería patética, pero que en la literatura se eleva hasta ser un sublime placer), el personaje parece aceptar su situación y conformarse.
Y es aquí donde respondemos a la pregunta nuclear de si en efecto existen o no estas tragedias en la vida:
Hemos mencionado, aunque muy someramente, la razón de ser de la inexistencia de la tragedia en la vida real.
Si la angustia existe, es para que ponderemos -no sólo desde la mente, sino desde el sentimiento- los resultados e impactos de nuestras decisiones. La razón de ser de la angustia y de la frustración es, precisamente, que hay esperanza; que a ella estamos llamados, como individuos y como género. Cuando no hay esperanza visible, cuando se cierne sobre nosotros el Oscuro Manto, es cuando la inteligencia y la voluntad, juntas, se convierten en el arma que razga el Velo, y nos permite ver la Luz. En segundo lugar, está el monotematismo de la tragedia: Una vez que hemos terminado de leerla, comprendemos que uno sólo era y debía ser el fín del personaje. La tragedia contradice una realidad que, aunque es completamente humana y cotidiana, no pierde por ello su peso: La Libertad, que en la tragedia no existe.
Frente a las circunstancias externas que parecen arremolinarse, cual súbita e inesperada tormenta, en su contra, el hombre puede luchar. O, puede voltear a su alrededor y buscar otros recursos, otros medios, otros tiempos, otros espacios, para realizar una meta que no es llamado del Destino, sino elección personalísima.
La tragedia, dominada por el sentimiento de futilidad en la lucha, de perpetua derrota, no puede ser más falsa. Como con las mujeres vanas, la belleza de la tragedia no basta para convertirla en Verdad. Al final, lo importante en la vida del hombre no es su victoria, sino su lucha: Cuando ya ganamos, corremos en busca de otra quimera.
E insisto, si permanecemos en la lucha, es porque esperamos más allá de lo esperable: Esperamos milagros, esperamos caridad, esperamos que Dios, que la gente, que el mundo, haga por nuestra situación desesperada lo debido y más. Y cuando las circunstancias "nos fallan", volteamos a buscar otra esperanza. Los tragedistas usan esto como recurso y como engaño para atrapar al lector, pero el hombre no se engaña, sino que busca.
Respecto de la luz, me atrevo a decir que, mientras estamos vivos, nos satisface más el perseguir la luz que la luz misma; y que si la encontramos en vida, morimos por mantenerla. Por eso esperamos.
Por último, el llanto en la tragedia es falso también. Cuando el hombre no encuentra entre sus medios con el arma que razgue el Velo, el hombre voltea a los demás, a los Cielos, a los suyos, o a donde sienta que le escuchan. El compartir la experiencia del dolor, además de darle a la inteligencia elementos objetivos para resolver un problema, provoca en las personas -a la larga- un sentimiento de cierta satisfacción o alivio; uno de los sentimientos más esperanzadores, precisamente, que pueden existir: "NO ESTOY SOLO." Es por eso que lloramos: porque hasta llorando, esperamos.
En síntesis, la esperanza es lo último que muere, pero en la literatura existe un género llamado "tragedia", que se vale de la convención mimética y la aniquila para producir una obra de arte, sumamente bella por el grado de sentimiento que logra a través de la sensación de angustia, fatalidad, y desesperanza dominantes. La tragedia bien lograda no parece imposible e inverosímil: Nos presenta sentimientos tales, que toma al lector desprevenido, antes de que podamos cuestionar la posibilidad de tántos siniestros portentos.
Dicho ésto, cabe destacar que existen -excepcionalmente- quienes eligen no esperar, o no esperar con inteligencia, y al hacerlo crean con sus vidas su propia tragedia. El camino de la desesperanza no conduce a la luz. Por eso -y por concordancia con mi post de año nuevo-, por eso elegimos soñar. Morfeo nos presentará esperanzas, anhelos, y luces nuevas, que usaremos para perseguir. La vida es un largo juego de atrapar luciérnagas, que se termina cuando encontramos una estrella.
03 January 2007
Dream on if You Dare
Ese es el consejo de Hansi (Kurch):
"Sueña si te atreves."
Porque el que sueña, persevera. Y el que persevera, alcanza. Sólo al que de hecho está en la arena le dan la gloria de ganar los combates; el que se contenta con ser expectador sin haberse ganado ese derecho con su sangre, se quedará en la tribuna. Ese es un camino que no llena.
En este nuevo año, lleno, una vez más, de las mismas ridículas "metas" y "propósitos" estériles, yo me hago uno solo: "soñar".
"Sueña si te atreves."
Porque el que sueña, persevera. Y el que persevera, alcanza. Sólo al que de hecho está en la arena le dan la gloria de ganar los combates; el que se contenta con ser expectador sin haberse ganado ese derecho con su sangre, se quedará en la tribuna. Ese es un camino que no llena.
En este nuevo año, lleno, una vez más, de las mismas ridículas "metas" y "propósitos" estériles, yo me hago uno solo: "soñar".
14 December 2006
RANT: Therapy?
Therapy? Friends? Family? Achievements?
Meh, I prefer the TV.
At least, you decide the time and place without fighting to get an appointment, you get to hear whatever you like, and you can always tell it to shut up at the push of a button.
Now, some people will say that's unhealthy, unproductive, unsomething, unanything, or simply, un. Well, screw them! Who are they, anyway? Are they the ones making millions out of stupid remarks by nonexistant characters seen by thousands upon thousands of people accross the globe? No! They're nobodys! I bet they don't even use their cars 'cuz of the ozone layer. And I bet they heard about that on TV.
You know what? Next time I get another of those bookie freaks calling it the "idiot box", I'll just toss my artificially cheesy nachos right at his head! BAM!
But wait! that's a terrible waste of perfectly good nachos! That means I don't get my everyday ISDA requirement of Cholesterol! I guess I'll just burp into their faces then. A little coke-fizz to knock'em back to their senses.
I mean, think about it: You don't have to go anywhere else, you can just sit at home! Who needs a friend when you've got FRIENDS? In plural? (And, just between us, aren't Jennifer Aniston and Lisa Kudrow much better than the real thing?) Who needs a pshrink when you've got HUFF? A lawyer, when you can actually sit in your living room and get some JUSTICE? Or better yet, HEROES? And when everything else is not your type, or you get one of those rare, symptomatic, alarming "outdoor" craves, you can always get LOST.
Just be sure to put your TV in a room close to the bathroom (heck, why not in the bathroom itself?), and keep the coffee maker and the microwave on and loaded.
Meh, I prefer the TV.
At least, you decide the time and place without fighting to get an appointment, you get to hear whatever you like, and you can always tell it to shut up at the push of a button.
Now, some people will say that's unhealthy, unproductive, unsomething, unanything, or simply, un. Well, screw them! Who are they, anyway? Are they the ones making millions out of stupid remarks by nonexistant characters seen by thousands upon thousands of people accross the globe? No! They're nobodys! I bet they don't even use their cars 'cuz of the ozone layer. And I bet they heard about that on TV.
You know what? Next time I get another of those bookie freaks calling it the "idiot box", I'll just toss my artificially cheesy nachos right at his head! BAM!
But wait! that's a terrible waste of perfectly good nachos! That means I don't get my everyday ISDA requirement of Cholesterol! I guess I'll just burp into their faces then. A little coke-fizz to knock'em back to their senses.
I mean, think about it: You don't have to go anywhere else, you can just sit at home! Who needs a friend when you've got FRIENDS? In plural? (And, just between us, aren't Jennifer Aniston and Lisa Kudrow much better than the real thing?) Who needs a pshrink when you've got HUFF? A lawyer, when you can actually sit in your living room and get some JUSTICE? Or better yet, HEROES? And when everything else is not your type, or you get one of those rare, symptomatic, alarming "outdoor" craves, you can always get LOST.
Just be sure to put your TV in a room close to the bathroom (heck, why not in the bathroom itself?), and keep the coffee maker and the microwave on and loaded.
06 November 2006
OTRA PINCHE VEZ de discusiones religiosas carajo!!
Ahora sí, es el colmo.
Una maestra se atrevió a hacer su "meta personal" de mi conversión, comprometiendo, además, en el momento, a otra maestra que no estaba de acuerdo pero se encontraba ahí. (La segunda después me tuvo que llamar aparte a hacerme la aclaración.)
Me encargó el miércoles antes del puente de muertos que fuera a misa, le llevara la hojita, y leyera el Evangelio de ese domingo. (Soy más listo que eso: le pedí a mi mamá prestado el misal del mes, y chequé el dato.)
Pero me hicieron intuír que se usarían contra mí las prerrogativas de maestra en mi contra, y me chantajearon a aceptarlo como favor.
No encuentro las palabras para expresar mi indignación y mi molestia: Si alguna vez consideré regresar, me están dando razones de peso para no volver. Ponen su "verdad" por encima de todo lo (poco o mucho) que me ha enseñado la vida. El amor parece aparejar la condición de que seas cristiano, para poder merecerlo. Y ¿saben qué? No se vale, cabrones. Yo los quiero por lo que son, y mira que a varios tengo mucho que enseñarles. El amor no depende de un mayor o menor contenido de verdad, sino del desear realmente el bien de la persona. Ojo, no sólo desear el bien, sino desear el bien de la persona, es decir, partir de la situación, deseos, proyectos de vida, y conceptos del ser amado para hacer lo que esté en nuestro alcance para procurarle lo mejor, hasta donde el ser amado lo desea.
El amor no pone condiciones; no depende de credos, ni de nada más que si acaso la reciprocidad.
¿Quieren morir por "amor"? Pues apúrense, háganosla buena a los "paganos", y cuando terminen, no dejen de echarnos un ojo desde su "cielo" para ver cómo logramos seguir todas las enseñanzas de su "dios" mejor que ustedes, porque nosotros no les ponemos etiquetas.
Una maestra se atrevió a hacer su "meta personal" de mi conversión, comprometiendo, además, en el momento, a otra maestra que no estaba de acuerdo pero se encontraba ahí. (La segunda después me tuvo que llamar aparte a hacerme la aclaración.)
Me encargó el miércoles antes del puente de muertos que fuera a misa, le llevara la hojita, y leyera el Evangelio de ese domingo. (Soy más listo que eso: le pedí a mi mamá prestado el misal del mes, y chequé el dato.)
Pero me hicieron intuír que se usarían contra mí las prerrogativas de maestra en mi contra, y me chantajearon a aceptarlo como favor.
No encuentro las palabras para expresar mi indignación y mi molestia: Si alguna vez consideré regresar, me están dando razones de peso para no volver. Ponen su "verdad" por encima de todo lo (poco o mucho) que me ha enseñado la vida. El amor parece aparejar la condición de que seas cristiano, para poder merecerlo. Y ¿saben qué? No se vale, cabrones. Yo los quiero por lo que son, y mira que a varios tengo mucho que enseñarles. El amor no depende de un mayor o menor contenido de verdad, sino del desear realmente el bien de la persona. Ojo, no sólo desear el bien, sino desear el bien de la persona, es decir, partir de la situación, deseos, proyectos de vida, y conceptos del ser amado para hacer lo que esté en nuestro alcance para procurarle lo mejor, hasta donde el ser amado lo desea.
El amor no pone condiciones; no depende de credos, ni de nada más que si acaso la reciprocidad.
¿Quieren morir por "amor"? Pues apúrense, háganosla buena a los "paganos", y cuando terminen, no dejen de echarnos un ojo desde su "cielo" para ver cómo logramos seguir todas las enseñanzas de su "dios" mejor que ustedes, porque nosotros no les ponemos etiquetas.
15 October 2006
ANIMUS NECANDI
-¡No importa lo que digan los demás, Francisco era un buen tipo!-
El juez recorrió rápidamente las butacas con la vista, buscando a quien tan bruscamente había interrumpido el proceso penal.
De pronto, un hombre, de tez lívida y complexión cadavérica, vestido de harapos, con el cabello largo y la cara sucia, se levantó de entre los presentes, y, escuadra en mano, le indicó al juez sin decir palabra que saliera del recinto.
Salido él, el otro se colocó detrás del estrado.
Todos en la Sala entendieron: Ahora, quien asumía el papel de juez, a quien le tocaba decidir quién vivía y quién moría, era a aquel mugroso que tomó el Supremo Tribunal por la fuerza.
El hombre tomó las hojas de las periciales en sus manos, y sin más, las rompió, dando a entender que él sabía más sobre losucedido y que poco le importaba el dictámen de los expertos.
Tomó de la evidencia el cuchillo; la gente se empezaba a alarmar...
Pero, lejos de comenzar a lastimarlos, aquel hombrecillo frenético se señalaba a sí mismo con su pistola y manoteaba en el aire.
Sus pupilas dilatadas preocupaban a más de uno de los presentes... hasta que se dieron cuenta que la frustración del imbécil no venía de la actitud de ellos, sino de la angustia de no poder darse a entender.
Continuaba señalándose, cuchillo en una mano, pistola en otra, hasta que los presentes fueron cayendo en cuenta, y uno de ellos se levantó y dijo: -Tú lo hiciste.-
El rostro del idiota se llenó de pronto de calma y serenidad, y una sonrisa de oreja a oreja le iluminó la cara. La chispa de sus ojos brilló con fuerza, incluso mientras colocaba la pistola contra su sién y accionaba el gatillo, alcanzando a decir: -No importa lo que digan los demás, Francisco era...
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